Libia cronaca di un genocidio

Libia: cronaca di un genocidio

L’Europa aspetta che si muova la NATO,

la NATO aspetta decisioni dall’ONU,

l’ONU aspetta di vedere cosa farà l’America,

Obama si rivolge all’Europa.

Gheddafi ringrazia e continua il suo massacro indisturbato; i giovani libici sbigottiti, si chiedono dov’è la fratellanza e la solidarietà internazionale. Ricordano che in Irak fu scatenata una guerra per il controllo del territorio e del petrolio, in Afghanistan per ritorsione contro il fanatismo religioso; per loro che lottano in nome della democrazia e della libertà non c’è nulla, tranne la soddisfazione di essere citati tra qualche decina d’anni, nei libri di storia a perenne memoria delle lotte per l’indipendenza del loro paese.

Le ultime notizie ci dicono che la comunità internazionale, dopo aver gareggiato a chi si indignava di più, è arrivata alla conclusione che fare una guerra per salvare i rivoltosi è impossibile, mancano i presupposti di utilità economica a parte il gas e quel poco di petrolio che viene esportato, certificando così il massacro in atto. Il terremoto sul Giappone ha steso un insperato silenzio sui media; a me, e, spero, a tanti altri, non resta che osservare con profondo disgusto quanto vale la vita umana e la libertà per la quale lotta un popolo   

Gli Italiani che osservano con preoccupazione quanti barconi viaggiano alla volta di Lampedusa, si accodano in silenzio: gli hanno detto di non disturbare.

Per quanto riguarda le minacce di Gheddafi, che presto riavrà il pieno controllo del paese, non c’è da preoccuparsi, il nostro Presidente del Consiglio, in una riunione segreta del  Governo, ha deciso che al primo incontro utile con il macellaio, gli bacerà la mano tre  volte in segno di totale devozione. Ma non deve saperlo nessuno, è un segreto!

la libertà

La libertà

La libertà dondola nell’aria, martella il mio viso, stordisce i miei pensieri, mi insegue correndo, poi  scappa,  non riesco a raggiungerla; la strada si allunga, le gambe sono pesanti. Uno stretto ponte mi trasporta in un'altra riva, in un altro mondo. Getto la spada, cado in ginocchio, le mie mani tremano, i nostri occhi si incrociano, se questa è la felicità: ringrazio Dio.     

il ballo del sabato sera

Il ballo del sabato sera

Fiera della sua perfetta figura, portava con noncuranza guanti e stola di visone; il suo vestito quasi regale, sovrastava tutte al ballo del sabato sera.

Vita snella, piede magro, bella come una diva, fu subito notata da cento occhi avidi e superbi. Sparì più volte quella sera, tra un ballo e l’altro, suscitando invidia, lazzi e commenti lascivi. A notte inoltrata, gli occhi gonfi, cerchiati, vagava nel vuoto; in giro non c’era più niente di appetibile, la borsetta già gonfia di moneta, sembrava sazia.

Se ne andò con anonima eleganza, caricatura di uno scheletro con sembianze umane.                              

mostri invisibili

Mostri invisibili

Quel mattino la nebbia fitta avvolgeva ogni cosa, rendeva invisibili le case; la strada, trafficata di macchine, sembrava un fiume in piena, sporco di fango. Incrociai uno sbandato, vagabondo, barba lunga, giallastra, pochi denti, la mano aperta in cerca di qualche soldo o sigaretta. Gli occhi erano vivi, lo sguardo acuto, irriverente, il gelo sembrava avere incurvato la sua figura, anche se, lui, non se ne curava; camminava lentamente, l’incedere distaccato di chi si sente superiore, suscitando in me sentimenti di ridicola curiosità. Ma, ecco, che, fatti pochi passi, un altro lo seguiva, e poi un altro e un altro ancora, il sorriso  sempre più beffardo, la schiena sempre più china, come fossero partoriti tutti dalla stessa madre: mostri inafferrabili, liberi di circolare. Mi fermai a guardare una vetrina, non avrei sopportato di vederne ancora; osservai compiaciuto il mio aspetto elegante e curato  e mi chiesi cosa potevo temere. Camminando in mezzo a loro mi sentivo umiliato, confuso, quasi ubriaco; cercavo invano di chiedere spiegazioni a me stesso, ero svuotato, la mia anima ballava sopra le onde di un mare in tempesta.

Ridevano tutti: barboni, vecchiette con i vestiti laceri; mi trascinarono in mezzo a loro camminando per le strade come in una processione satanica.

Svanirono nella nebbia, a sera inoltrata, lasciandomi con i vestiti laceri, la barba

lunga, la mano tesa a chiedere l’elemosina.

Una favola antica

 Una favola antica

L’alba aspettava tranquilla, sapeva attendere con pazienza, sicuramente le molte domande che si poneva avrebbero avuto risposta.

Dal canto suo la notte tappava le finestre, sbarrava le porte, cercava disperatamente di mantenere il buio, ogni lampo di luce la terrorizzava, riduceva il suo potere. Vinse la luce, per troppo tempo soffocata e repressa e fu un esplosione di gioia, di speranza, di felicità; la coscienza che la vita degli uomini stava cambiando, si stava riscrivendo la storia.

“Nonno perché ti sei fermato? Come andò a finire? Vinse la luce?”

“No! Nessuno dei due, la notte si alleò con l’inchiostro e divenne più buia di prima; l’alba non seppe approfittare dei lampi di luce che riusciva a mandare nell’aria. Ne approfittò il tramonto, grigio e anonimo che continuò a smorzare la luce e a fermare le tenebre.”                              

Libia: cronaca di un genocidio

Libia: cronaca di un genocidio

L’Europa aspetta che si muova la NATO,

la NATO aspetta decisioni dall’ONU,

l’ONU aspetta di vedere cosa farà l’America,

Obama si rivolge all’Europa.

Gheddafi ringrazia e continua il suo massacro indisturbato; i giovani libici sbigottiti, si chiedono dov’è la fratellanza e la solidarietà internazionale. Ricordano che in Irak fu scatenata una guerra per il controllo del territorio e del petrolio, in Afghanistan per ritorsione contro il fanatismo religioso; per loro che lottano in nome della democrazia e della libertà non c’è nulla, tranne la soddisfazione di essere citati tra qualche decina d’anni, nei libri di storia a perenne memoria delle lotte per l’indipendenza del loro paese.

Gli Italiani che osservano con preoccupazione sull’altra sponda dell’oceano Mediterraneo, si accodano in silenzio: gli hanno detto di non disturbare.

prostituta

Prostituta

Dovevo essere proprio ubriaco quella sera, tanto da infilarmi in un letto con una squallida prostituta; quello che volevo lei lo sapeva bene e i suoi gesti meccanici avevano soddisfatto abilmente il mio desiderio, questione di pochi attimi ed era tutto finito.

Distesi nel letto sembravamo due cadaveri, ognuno con i suoi problemi irrisolti; l’osservavo accendersi una sigaretta mentre riponeva i soldi nella sua capace borsa. Fantasticavo su quel corpo venduto più volte e ormai sfatto, buono solo per appagare con misera moneta, pruriti indecenti.

La immaginai giovane, come sicuramente un tempo lei era stata.

I suoi capelli curati e profumati, la sua pelle morbida e vellutata, la sua bellezza arrogante e sicura; la tristezza nel vederla sparire giorno dopo giorno, davanti a uno specchio. Lo splendore dei suoi occhi invecchiati, ormai freddi: rare volte velati di lacrime.                                                                                                   

Arcore 2051

L'irrefrenabile voglia di essere libero

Questa non è una poesia come la si può intendere comunemente

ma il grido di dolore di un ragazzo che si nutre di speranza pur vivendo in mezzo alla barbarie. Il suo è un amore per la vita che lo spinge a sfidare la morte, l’amore per i suoi genitori, offesi e umiliati, l’amore per una donna mai avuta ma sempre desiderata. Dedicato a tutti i giovani che gridano il loro amore per la libertà, unica, impagabile protagonista dei nostri pensieri, delle nostre azioni, del nostro vivere quotidiano.

L’irrefrenabile voglia di essere libero

Una carezza leggera mi sfiora una guancia, è quasi l’alba, mia madre mi sveglia con delicatezza, mi alzo come sempre, osservo i suoi occhi velati di tristezza, senza più lacrime; le dò un bacio, mi vesto in fretta e scendo in piazza. Ho una borsa di tela piena di pietre, l’unica arma che ho per combattere contro gente che spara anche alle foglie. Dovrebbero essere fratelli di sangue ma ci ammazzano come cani: pagati per questo.

Hanno ammazzato anche una ragazza che ho conosciuto  la settimana scorsa, neanche il tempo di dirle che le volevo bene, che avrei voluto vivere insieme a lei in un altro mondo, sicuramente diverso da questo.

Sto lottando per la libertà, la voglio con tutte le mie forze; è passato il tempo in cui  facevo fatica a capirne il significato, in cui la mia vita scorreva uguale, giorno dopo giorno, come una pecora inutile, buona solo per fare numero. Non so se questa sera sarò ancora vivo, mio fratello ha un fucile è più bravo di me, io con le pietre e la fionda mi sento ridicolo. Ma la mia rabbia non è ridicola, se devo morire lo faccio a testa alta, davanti al mondo intero. Ogni giorno, ogni ora che passa, quella voglia mi penetra sempre più nel cervello, esalta le mie azioni supera perfino la fame e la miseria. So che in tanti mi guardano: non giudicate! Voi vivete nella libertà, siete dei privilegiati, se mi aiuterete a conquistarla allora potremo essere veramente fratelli.